Os dentes estão na boca. Brancos. Amarelos. Pretos. Estão para que mordam. Para que sintam o gosto acre da tinta vermelha abundante nos dedos e no rosto. Não é o mesmo gosto do sangue. A cabeça está aí para que isso se saiba. O gosto da tinta vermelha diz ao corpo da proximidade da morte, e envenena o corpo lentamente.

Se olhe no espelho do banheiro. E se alimente de tinta, vermelha ou preta. Aos poucos a pele vira plástico, e a emoção dizem que vira arte. Se aproxime assim, devagar, da morte. Como quem pede a mão em dança de uma mulher linda, cujo nome ninguém conhece.

O gosto é pior do que o do gin, mas funciona melhor.

Então ache algum utensílio delicado e afiado, e escreva seus melhores poemas no papel da própria pele. Vem para a superfície o sangue que sempre foi menos seu do que do mundo.

Esqueça seu nome. Esqueça quem veio antes. E o que há te de atrapalhar amanhã.

Deita nesse chão cor de terra. E esquece o mapa do próprio corpo.

Esquece. Esquece tudo.

Vamos descobrir tudo juntos,

até o vento virar sopro.

E transformar o vento em sopro.